Uma manhã cinzenta

O meu prédio amanheceu hoje com mais um suicida para a lista que já continha três nomes. Eduardo, o porteiro, me informou que Alberto tinha 54 anos e uma personalidade perturbada. Como se fosse preciso dizer isso, não é? Ele não dividia elevadores com outros moradores, não entrava na portaria se outra pessoa, além do porteiro, estivesse por lá. Exteriorizava sua loucura, morava sozinho, ninguém deu a devida importância a isso. Até hoje de manhã, é claro.

Alberto para mim não tem rosto, forma, identidade. Embora todos afirmem que eu o conhecia, a imagem que fica em minha cabeça é o que eu vi: um corpo coberto por um fino lençol bege, manchas de sangue, uma fita de isolamento da polícia.

Alberto pulou as 5 e 45 da manhã. Covardia, desespero, idiotice? Tudo isso ou nada disso? Coragem, esperança, inteligência? Vai da percepção de cada um e eu estou longe de  entender uma mente suicida. Amigos psicólogos podem tentar explicar o que leva uma pessoa a por fim a sua vida, enquanto eu fico imaginando a péssima noite que ele deve ter atravessado, os momentos que o levaram até ali.

Ouvi de um morador, horrorizado com tudo aquilo, que o meu prédio tem um astral muito baixo, ruim.  Eu não entendo nada de astral. Acredito no poder da mente, em efeito cadeia. Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é, e as coisas acontecem em função de cada pequena decisão que tomamos em razão disso. Efeito borboleta, causa-efeito, para cada ação uma reação. Qual a solução para o meu prédio?  Um exorcista, pedras energizadas, Padre Quevedo? 

Da morte de Alberto, dos outros três suicidas, do baixo astral, das mentes perturbadas só resta agora tomar as devidas providências para que dias amanheçam sem corpos estirados no chão. Os moradores alto-astral agradecem.